canção do terreiro do paço

está lisboa em dia de sol frio

e trânsito parado.

é quase inverno, mas vai manso o rio

marulhar no bugio

como em barco encalhado.

a rua do arsenal é o princípio

do meu deambular assim na baixa,

de atravessar a faixa

dos peões e passar no município,

olhando de caminho,

no seu mármore esguio, o pelourinho.

chegando à vastidão feita de arcadas

e a rasgar para o tejo

do terreiro do paço, onde apressadas

em bando, as mais lavadas

das tágides mal vejo,

vindas dos cacilheiros, matinais,

são horas já do incêndio das buzinas

em sombras pombalinas,

no volante de quantos dão sinais

em palavrões e gesto

de quem cedo se esgota num protesto.

o semáforo abriu mas não avança

o rebanho compacto

dos automóveis, um ardina lança

o seu pregão na dança

de dar o troco exacto

com o jornal, de carro para carro.

abrem as bancas três alfarrabistas

e ao centro, a dar nas vistas,

no bronze patinado a verde sarro,

lá está o d. josé

que aprecia melhor quem for a pé,

ou lembre, antes de entrar nos ministérios,

enigmas e passagens

sonâmbulas de arcadas e mistérios:

de chirico prefere-os

em silentes imagens.

mas não cabem aqui tais perspectivas

de hora lunar, quadrantes, manequins:

trepida nos confins

este rolar humano em marés vivas

e frio, azul, enxuto,

o céu tem falta aqui de um aqueduto.

mesmo a luz, que acidula por calcários

e outras geometrias

os tons fluviais e os seus contrários,

só restitui, dos vários

relentos, maresias,

fragmentos da memória, muito pouco,

e a quem vai açodado não inunda.

a pressa é a profunda

razão de ali se atravessar num rouco,

derrancado exercício,

entre os pombos vadios e o bulício.

passo ao martinho: a hora não é boa

e em flagrante de litro

nunca se poderá ver no pessoa

um bispo de lisboa,

por isso eu o desmitro,

sem encontrar aquilo que procuro,

sem hora absurda, arcanos, labirinto,

sem achar que pressinto

em tudo isto algum sentido obscuro

de mentira ou verdade,

do todo de uma vida ou de metade,

sem ver nisto a poética transposta

de um delicado, urbano,

lirismo de que às vezes mais se gosta

e a que lisboa encosta,

carlosbotelhiano,

mas só a confusão, o triste esgar

nas almas pós-modernas em cardume,

sem sequer o perfume

de uma melancolia a enredar

os timbres desde cedo,

como um lilás trepando em dia ledo.

canção amanhecendo no terreiro

do paço em desmazelo,

não penses que são modos de tripeiro

ou dor de cotovelo

pôr-me aqui a dizê-lo:

antes me desmentisses

sempre que eu te dissesse

que se nesta cidade andou ulisses,

às vezes não parece.

Vasco Graça Moura